On the AI-Philistines

• "It’s like in sports: using an e-bike gets you up the mountain quickly and yields a good result, but it’s no longer the physical effort of your own muscles."

Part 1: English Version

On the AI-Philistines: The Ruin of the Passive Mind

Setting: A timeless, sparsely furnished salon. Portraits of Immanuel Kant and Goethe’s Theory of Colours hang on the wall. At a round wooden table sit Arthur Schopenhauer, his brow deeply furrowed, his hand resting on the pommel of his walking stick, and Peter Siegfried Krug, who is eagerly smoothing out a freshly printed manuscript.

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Peter Siegfried Krug: Look here, Herr Schopenhauer. My latest analytical treatise. A frontal assault on the technological monopolies of our age. In it, I vehemently oppose these so-called "Walled Garden" platforms—Google, Meta, YouTube, and all those digital enclosures. My argument is irrefutable: these platforms pose as altruistic forums for the free spirit, yet in truth, they are nothing but gargantuan, insidious advertising platforms. They mine the attention of the masses simply to hawk it off to the highest bidding merchant.

Arthur Schopenhauer: (looks up, his eyes flashing with sharp attention) Ha, Herr Krug! At last, my ears catch a sensible word in this otherwise shallow epoch, blinded as it is by optimism. I must commend you! You have pierced through to the absolute essence of the matter, a truth entirely hidden from the common rabble. The masses stumble about in the sweet illusion that these networks are a gift, a free carnival of knowledge. What foolish madness! Nothing in this world is free, least of all that which calls itself so. Facebook and its ilk are filthy rich—not despite, but because of the naivety of their users. When you do not pay for the product, you are the product being sold. It is the ancient game of the Will: deception and exploitation. You have truly lifted a corner of the Veil of Maya here!

Peter Siegfried Krug: (smiles flattered, adjusting his spectacles) It pleases me immensely that this foundation meets your approval. The analysis was a hard piece of work—or rather, a highly efficient one. To be quite frank, Herr Schopenhauer: to manage the deluge of data and shape these articles swiftly, I availed myself of the most modern tools. I composed several of these passages with the help of an Artificial Intelligence.

Arthur Schopenhauer: (freezes, his face darkening instantly, he strikes his cane hard against the floor) What did you say?! An artificial intelligence? You have poisoned the well of your own mind with the mechanical wastewater of a counting house? (He springs up, pacing the room in agitation) How dare you present such a piece of patchwork to me! Such computational models bring forth never—I tell you, never—an original, new thought! It is pure regurgitation of what already exists, a statistical vomiting up of what thousands before you have already trampled flat!

Peter Siegfried Krug: (countering analytically) But Herr Schopenhauer, observe the linguistic precision! The grammar is flawless, the structure fluid…

Arthur Schopenhauer: (interrupts him furiously) Speak to me not of this soulless smoothness! Yes, the language may be faultless, the grammar perfect. But that is precisely what exposes it! It is a sterile, dead perfection. Look at these paragraphs: mechanically and evenly portioned out like bricks. And the sentences! Sterile, predictable, strung together in eternally identical lengths, plodding along beat after beat. Man possesses rhythm, contrast, the passionate three-line outburst followed by a sharp, cracking climax. But this machine knows no temperament. It lacks a soul! Where are the intuitive, living examples drawn from reality? Where are the deep, honest source references that bear witness to genuine study? Nowhere! It is a theoretical cloud-cuckoo-land. I warn you, Krug: if you delegate your thoughts to such apparatuses, your own faculty of expression will wither. He who outsources his thinking allows his mind to atrophy.

Peter Siegfried Krug: (defensively) It saves time, Herr Schopenhauer. In our accelerated world, one must patch articles together quickly just to be heard. Many of my colleagues simply copy these texts word for word...

Arthur Schopenhauer: (shudders with disgust) Enough! That is the highest pinnacle of ugliness! These plagiarists, these literary day-laborers who merely copy texts and cobble finished articles out of them—it is an intellectual crime. It is of an unendurable hideousness. Do you know what? The shoes of an honest master shoemaker, who tans, cuts, and sews leather with his own two hands, are more beautiful, noble, and a thousand times more valuable than such mechanically jumbled sentences! The shoemaker pours his structural craftsmanship into them. But the AI-copiers merely steal the intellect of others and sell the bland porridge as their own.

(Schopenhauer strikes the table with his hand once more, his voice turning cuttingly sharp)

Self-thinking, Herr Krug, self-thinking is the sole, primal source of all truth and of all living writing! Only what a mind has squeezed out of its own power from the direct perception of the world possesses juice and vigor. And precisely therein lies the ruin of this machinery: this artificial intelligence entices men to mindlessly adopt whatever the statistical average-soup flatters them with. It breeds a generation of intellectual parasites! It is the birth of the ultimate AI-Philistine!

Peter Siegfried Krug: (interjecting) But Herr Schopenhauer, you do these people an injustice. You cannot strip them of all intellectual needs! They are interested in the grand questions, they read my critiques, they want to understand the code of the world!

Arthur Schopenhauer: (laughs bitterly) Oh, certainly! They have intellectual needs, these modern AI-Philistines—and that is precisely their tragedy! It is not a lack of interest that plagues them, but rather, their nature suffers from the sheer convenience of passive intellectual consumption. They wish to taste the fruit of knowledge, yet they shrink from the sweat-inducing climb up the tree! They desire to possess a deep thought without having suffered through the agonizing process of thinking it for themselves. Thus, the machine arrives just in time. It delivers bite-sized, formulaic answers that can be swallowed down like sweet mush without ever having to chew. That is not genuine intellect; that is assisted thinking! It is the triumph of indolence over genius.

These AI-Philistines are comparable to grown adults who have lost even the ability to walk! They are making a monumental regression. Back in school, they were forced to solve complex mathematical word problems by the sweat of their own brow. And now? Now they throw away their crutches and crawl right back into infancy, dependent on a digital pacifier! It is a shameful retreat into the cradle, a voluntary return to the pacifier age where every bit of cognitive substance is pre-masticated for them!

(Schopenhauer stops in his tracks, a grim, reflective smile spreading across his face, his tone shifting from hot anger to profound, biting irony)

Let me expand on this, Krug, so you may understand the terrifying depths of the abyss you are flirting with.

As I stand here reflecting upon this automated Age of Indolence, I am forced to make a comparison that pains my very soul. You know well my utter, unmitigated contempt for G. W. F. Hegel—that flat-headed, insipid, nauseating charlatan! That university claptrap-monger whose pseudo-philosophy is nothing but a monument to German stupidity and whose senseless, convoluted word-mazes were designed solely to paralyze the brains of an entire generation! And you know, too, how I despise the "wicked" optimism of Gottfried Wilhelm Leibniz, who had the absolute effrontery to declare this world—this literal hell of suffering, torment, and frustration—to be the "best of all possible worlds." I have always branded his optimism as an absurd, even heartless way of thinking, a bitter mockery of the genuine sorrows of mankind. The platitudes of Hegel and the blind illusions of Leibniz are a total offense to the analytical mind!

(He leans heavily on his cane, looking directly into Krug's eyes)

But listen closely, Krug! Comparatively speaking, even Hegel, that clumsy sophist, and Leibniz, with his ridiculous cosmic cheerfulness, possess an infinitely higher value than your wretched artificial intelligence! Why? Because they wrote with their own hands! They dug into the quarry of their own minds! When Hegel spewed his mystifying nonsense, it was his spirit, warped as it was, that labored to formulate those monstrous sentences. When Leibniz constructed his rigorous rationalizations, it was his live, human intellect wrestling with reality. They were not copyists! They were not thieves of an anonymous, statistical average! They did not rely on an automated process of plagiarism to patch their paragraphs together. They suffered for their errors.

Your machine, however, is lower than a charlatan. It does not even possess the dignity of a mistaken human mind. It is a mere mirror of the dead past, masquerading as a creator.

Therefore, I implore you, Krug, I beg of you: free yourself from this flat, spineless copyism! Do not allow your analytical sharpness to be degraded into a mere curator of machine-generated dialect. If you must write, write from your own doubt, from your own friction with the world. Let your style be rough, let it be flawed, but let it be yours. Shake off the comfortable shackles of this passive intellectual consumption and stand on the strength of your own solitary genius! Trust your own style once more. Look at me. I have written, suffered, and thought my whole life long. In my own writings, I would never have hit upon the absurd notion of consulting an assistant, let alone a mathematical machine. It is entirely witless! If one does so, every sparkling thought is strangled in the crib and instantly degraded into a monotonous machine dialect. Write with your own blood, with your own doubt. Only that endures!

(Schopenhauer breathes heavily, his chest rising and falling beneath his silk cravat. He looks at Krug one last time with a mixture of profound regret and burning intensity. Then, gripping his walking stick with both hands, he forces himself up, heavily but full of pride, and places his top hat upon his head.)

I have spoken, Krug. He who has ears to hear, let him hear. But he who prefers to gorge upon the sweet mush of machines, let him succumb to intellectual obesity. May your algorithm rinse away the very last remnants of your genius! As for me, I shall seek the company of my poodle, Atman—who possesses more intellect in his silence than all your calculating lackeys do in their incessant chattering!

(With an abrupt turn, surprisingly vigorous for his age, he flings open the heavy double doors of the salon and steps out. The rhythmic, hard clacking of his walking stick upon the parquet slowly fades down the corridor, until the front door shuts with a loud, reverberating slam. Left behind is only Krug, the silence of the room, and the faint, treacherous hum of distant factories.)

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Teil 2: Deutsche Version

Über die KI-Philister: Vom Verderben des passiven Geistes

Ort: Ein zeitloser, spartanisch eingerichteter Salon. An der Wand hängen Porträts von Immanuel Kant und Goethes Farbenlehre. Am runden Holztisch sitzen Arthur Schopenhauer, die Stirn tief in Falten gelegt, die Hand auf dem Knauf seines Gehstocks, und Peter Siegfried Krug, der eifrig ein frisch gedrucktes Manuskript glattstreicht.

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Peter Siegfried Krug: Seht hier, Herr Schopenhauer. Meine neueste analytische Schrift. Ein Frontalangriff auf die technologischen Monopole unserer Zeit. Ich richte mich darin vehement gegen diese sogenannten „Walled Garden“-Plattformen – gegen Google, Meta, YouTube und all die digitalen Gehege. Mein Argument ist unumstößlich: Diese Plattformen gerieren sich als altruistische Foren des freien Geistes, doch in Wahrheit sind sie nichts als gigantische, perfide Werbeplattformen. Sie schürfen die Aufmerksamkeit der Massen ab, um sie an den meistbietenden Händler zu verhökern.

Arthur Schopenhauer: (blickt auf, seine Augen blitzen aufmerksam) Ei, Herr Krug! Da vernehmen meine Ohren endlich einmal ein vernünftiges Wort in dieser ansonsten so seichten, vom Optimismus verblendeten Epoche. Ich muss Sie loben! Sie haben das Wesen der Sache durchschaut, was dem gemeinen Pöbel gänzlich verborgen bleibt. Die Masse taumelt in der süßen Illusion, diese Netzwerke seien ein Geschenk, ein Gratis-Jahrmarkt des Wissens. Welch törichter Irrsinn! Nichts auf dieser Welt ist umsonst, am wenigsten das, was sich so nennt. Facebook und Konsorten sind steinreich – nicht trotz, sondern wegen der Naivität ihrer Nutzer. Wer für das Produkt nicht bezahlt, der ist selbst das Produkt, das verkauft wird. Es ist das alte Spiel des Willens: Täuschung und Ausbeutung. Sie haben den Schleier der Maya hier wahrlich ein Stück gelüftet!

Peter Siegfried Krug: (lächelt geschmeichelt und rückt seine Brille zurecht) Es freut mich ungemein, dass dieses Fundament Eure Zustimmung findet. Die Analyse war ein hartes Stück Arbeit – beziehungsweise ein hocheffizientes. Um ehrlich zu sein, Herr Schopenhauer: Um die Flut an Daten zu bewältigen und die Artikel zügig in Form zu gießen, habe ich mir der modernsten Werkzeuge bedient. Ich habe einige dieser Abschnitte mithilfe einer Künstlichen Intelligenz verfasst.

Arthur Schopenhauer: (erstarrt, sein Gesicht verdunkelt sich schlagartig, er schlägt mit dem Gehstock hart auf den Boden) Was sagen Sie da?! Eine künstliche Intelligenz? Sie haben den Brunnen Ihres eigenen Geistes mit dem maschinellen Abwasser einer Rechenbude vergiftet? (Er springt auf und geht erregt im Zimmer auf und ab) Wie können Sie es wagen, mir ein solches Machwerk zu präsentieren! Solche Rechenmodelle bringen niemals, ich sage Ihnen: niemals, einen eigenen, neuen Gedanken hervor! Es ist ein reines Wiederkäuen des bereits Existierenden, ein statistisches Erbrechen dessen, was Tausende vor Ihnen schon plattgewalzt haben!

Peter Siegfried Krug: (kontert analytisch) Aber Herr Schopenhauer, betrachten Sie doch die linguistische Präzision! Die Grammatik ist makellos, die Struktur flüssig…

Arthur Schopenhauer: (fällt ihm wütend ins Wort) Schweigen Sie mir von dieser seelenlosen Glätte! Ja, die Sprache mag fehlerfrei sein, die Grammatik perfekt. Aber genau das entlarvt sie! Es ist eine sterile, tote Perfektion. Sehen Sie sich doch diese Absätze an: Mechanisch gleichmäßig portioniert wie Ziegelsteine. Und die Sätze! Steril, berechenbar, in ewig gleicher Länge aneinandergereiht, Trott auf Trott. Dem Menschen eignet der Rhythmus, der Bruch, der leidenschaftliche Dreizeiler, dem ein scharfer Knall folgt. Diese Maschine aber kennt kein Temperament. Ihr fehlt die Seele! Wo sind hier die anschauenden, lebendigen Beispiele aus der Wirklichkeit? Wo die tiefen, ehrlichen Quellenverweise, die von echtem Studium zeugen? Nirgends! Es ist ein theoretisches Wolkenkuckucksheim. Ich warne Sie, Krug: Wenn Sie Ihre Gedanken an solche Apparate delegieren, wird Ihre Das Denken, Herr Krug, ist das Vorrecht des lebendigen Geistes. Wer seine Gedanken von einer seelenlosen Rechenmaschine vorkauen lässt, der gleicht einem Mann, der sich die eigenen Beine amputieren lässt, nur weil die Kutsche bequemer ist.. 

Peter Siegfried Krug: (verteidigend) Es spart Zeit, Herr Schopenhauer. In unserer beschleunigten Welt muss man Artikel schnell zusammenschustern, um Gehör zu finden. Viele meiner Kollegen kopieren diese Texte einfach eins zu eins...

Arthur Schopenhauer: (schaudert vor Abscheu) Genug! Das ist die höchste Stufe der Hässlichkeit! Diese Plagiateure, diese literarischen Tagelöhner, die Texte einfach nur kopieren und daraus fertige Artikel zusammenstoppeln – das ist ein intellektuelles Verbrechen. Es ist von einer unerträglichen Hässlichkeit. Wissen Sie was? Die Schuhe eines ehrlichen Schuhmeisters, der mit seinen eigenen Händen Leder gerbt, schneidet und vernäht, sind schöner, edler und tausendmal wertvoller als solche maschinell zusammengewürfelten Sätze! Der Schuster legt sein handwerkliches Können hinein. Die KI-Kopisten aber stehlen nur den Geist anderer und verkaufen den faden Brei als ihr Eigenes.

(Schopenhauer schlägt erneut mit der Hand auf den Tisch, seine Stimme wird schneidend)

Das Selbstdenken, Herr Krug, das Selbstdenken ist die einzige, die ureigene Quelle aller Wahrheit und jedes lebendigen Schreibens! Nur was ein Kopf durch eigene Kraft aus der Anschauung der Welt herausgepresst hat, besitzt Saft und Kraft. Und genau hier liegt das Verderben dieser Maschinerie: Diese künstliche Intelligenz verleitet die Menschen dazu, gedankenlos alles zu übernehmen, was ihnen die statistische Durchschnittssuppe vorgaukelt. Sie erzieht eine Generation von geistigen Parasiten! Es ist die Geburtsstunde des ultimativen KI-Philisters!

Peter Siegfried Krug: (wirft ein) Aber Herr Schopenhauer, Sie tun diesen Menschen unrecht. Sie können ihnen doch nicht jegliches geistige Bedürfnis absprechen! Sie interessieren sich ja für die großen Fragen, sie lesen meine Kritiken, sie wollen den Code der Welt verstehen!

Arthur Schopenhauer: (lacht bitter auf) Oh, gewiss! Sie haben geistige Bedürfnisse, diese modernen KI-Philister – und genau darin liegt ihre Tragik! Es mangelt ihnen nicht am Interesse, sondern ihre Natur krankt an der Bequemlichkeit des passiven geistigen Konsumierens. Sie wollen die Frucht der Erkenntnis schmecken, aber sie scheuen das schweißtreibende Klettern auf den Baum! Sie wollen einen tiefen Gedanken besitzen, ohne den qualvollen Prozess des eigenen Nachdenkens durchlitten zu haben. Da kommt ihnen die Maschine gerade recht. Sie liefert mundgerechte, floskelhafte Antworten, die man wie süßen Brei runterschlucken kann, ohne kauen zu müssen. Das ist kein echter Geist, das ist betreutes Denken! Es ist der Triumph der Trägheit über das Genie.

Diese KI-Philister sind vergleichbar mit erwachsenen Menschen, die verlernt haben, auch nur einen einzigen Schritt zu gehen! Sie vollziehen gerade einen enormen, monumentalen Rückschritt. Wenn sie damals in der Schule noch mathematische Textaufgaben im Schweiße ihres Angesichts selber lösen mussten, so werfen sie heute freiwillig die Krücken weg und kriechen zurück in den Säuglingsstand. Das ist ein Rückschritt direkt in die Schnullerzeit, eine freiwillige Rückkehr in die Wiege, wo ihnen jede kognitive Substanz breiartig vorgekaut werden muss!

(Schopenhauer hält mitten im Schritt inne, ein grimmiges, nachdenkliches Lächeln legt sich auf seine Lippen, während sein Tonfall von heißem Zorn in eine tiefschürfende, beißende Ironie übergeht)

Lassen Sie mich dies weiter ausführen, Krug, damit Sie die erschreckenden Tiefen des Abgrunds begreifen, mit dem Sie hier kokettieren.

Wenn ich so über dieses automatisierte Zeitalter der Trägheit nachdenke, drängt sich mir ein Vergleich auf, der meine tiefste Seele schmerzt. Sie kennen meine ungeminderte, absolute Verachtung für G. W. F. Hegel – diesen flachköpfigen, faden, ekelerregenden Scharlatan! Diesen Universitätsschwätzer, dessen Pseudophilosophie nichts als ein Monument deutscher Dummheit ist und dessen sinnlose, verschachtelte Wortlabyrinthe nur dazu geschaffen wurden, das Gehirn einer ganzen Generation zu lücken oder zu lähmen! Und Sie wissen auch, wie sehr ich den „ruchlosen“ Optimismus von Gottfried Wilhelm Leibniz verabscheue, der die absolute Frechheit besaß, diese Welt – diese buchstäbliche Hölle aus Leiden, Qual und Frustration – zur „besten aller möglichen Welten“ zu erklären. Ich habe seinen Optimismus stets als absurden, ja herzlosen Irrsinn gebrandmarkt, als bitteren Spott auf die echten Leiden der Menschheit. Die Plattheiten Hegels und die blinden Illusionen von Leibniz sind eine fundamentale Beleidigung für den analytischen Verstand!

(Er stützt sich schwer auf seinen Gehstock und blickt Krug direkt in die Augen)

Aber hören Sie gut zu, Krug! Vergleichsweise betrachtet besitzen selbst Hegel, dieser plumpe Sophist, und Leibniz mit seiner lächerlichen kosmischen Fröhlichkeit einen unendlich höheren Wert als Ihre elende künstliche Intelligenz! Und warum? Weil sie mit ihrer eigenen Hand geschrieben haben! Sie haben im Steinbruch ihres eigenen Geistes geschuftet! Wenn Hegel seinen mystifizierenden Unsinn ausspuckte, war es sein Geist – so verdreht er auch sein mochte –, der sich abmühte, diese monströsen Sätze zu formen. Wenn Leibniz seine strengen Rationalisierungen konstruierte, war es sein lebendiger, menschlicher Intellekt, der mit der Realität rang. Sie waren keine Kopisten! Sie waren keine Diebe eines anonymen, statistischen Durchschnitts! Sie haben sich nicht auf einen automatisierten Prozess des Plagiats verlassen, um ihre Absätze zusammenzuschustern. Sie haben für ihre Irrtümer selbst gelitten.

Ihre Maschine hingegen steht noch tief unter einem Scharlatan. Sie besitzt nicht einmal die Würde eines irrenden menschlichen Verstandes. Sie ist ein bloßer Spiegel der toten Vergangenheit, der sich als Schöpfer aufspielt.

Darüber habe ich eingehend nachgedacht. Deshalb beschwöre ich Sie, Krug, ich bitte Sie inständig: Befreien Sie sich von diesem platten, rückgratlosen Kopismus! Erlauben Sie Ihrer analytischen Schärfe nicht, zu einem bloßen Verwalter maschinengenerierter Dialekte degradiert zu werden. Wenn Sie schreiben müssen, dann schreiben Sie aus Ihrem eigenen Zweifel, aus Ihrer eigenen Reibung mit der Welt. Lassen Sie Ihren Stil sperrig sein, lassen Sie ihn fehlerhaft sein, aber lassen Sie ihn Ihren sein. Schütteln Sie die bequemen Fesseln dieses passiven geistigen Konsums ab und vertrauen Sie auf die Kraft Ihres eigenen, einsamen Genies! Vertrauen Sie wieder auf Ihren eigenen Stil. Schauen Sie mich an. Ich habe mein Leben lang geschrieben, gelitten und gedacht. Bei meinen Schriften wäre ich niemals auf die absurde Idee gekommen, einen Assistenten oder gar eine mathematische Maschine um Rat zu fragen. Das ist völlig geistlos! Tut man es doch, wird jeder noch so funkelnde Gedanke im Keim erstickt und augenblicklich zu einer monotonen Maschinensprache degradiert. Schreiben Sie mit Ihrem eigenen Blut, mit Ihrem eigenen Zweifel. Nur das hat Bestand!

(Schopenhauer atmet schwer, seine Brust hebt und senkt sich unter dem seidenen Halstuch. Er blickt Krug noch ein letztes Mal mit einer Mischung aus tiefem Bedauern und brennender Intensität an. Dann greift er seinen Gehstock mit beiden Händen, drückt sich mühsam, aber voller Stolz hoch und setzt den Zylinder auf den Kopf.)

Ich habe gesprochen, Krug. Wer Ohren hat zu hören, der höre. Wer aber lieber den süßen Brei der Maschinen fressen will, der verfalle eben der geistigen Verfettung. Möge Ihr Algorithmus Ihnen auch den letzten Rest Ihres Genies weichspülen! Ich für meinen Teil suche die Gesellschaft meines Pudels Atman auf – der besitzt im Schweigen mehr Geist als all Ihre Rechenknechte im unaufhörlichen Plappern!

(Er dreht sich mit einer abrupten, für sein Alter erstaumlich schwungvollen Bewegung um, stößt die schwere Flügeltür des Salons auf und geht hinaus. Das rhythmische, harte Klacken seines Gehstocks auf dem Parkett verhallt langsam im Korridor, bis mit einem lauten, scheppernden Knall die Haustür ins Schloss fällt. Zurück bleibt nur Krug, die Stille des Raumes und das leise, verräterische Summen der fernen Fabriken.)