The Chain of Suffering
The Chain of Suffering
A Fictional Dialogue in Wintry Salzburg Between Peter Siegfried Krug and Arthur Schopenhauer
The tavern was dimly lit. Heavy tobacco smoke and the thick smell of cheap roast pork hung like a dense blanket in the air. Outside, it was the dead of winter; the icy east wind whistled mercilessly through the cracks in the wooden shutters, pushing the cold of the Salzburg alleys right into the barroom. Thick snowflakes fell unceasingly from the night sky, and the frozen haze that drifted sluggishly from the Salzach across the city almost completely blocked the view. Like thick banks of fog, the icy gray lay everywhere over the streets. All around, the townspeople sat at the tables, paid little attention to each other, and enjoyed themselves loudly over warming punch. They spoke heatedly about their celebrations, about the grand houses they were building in the surrounding area, and about their business projects, entirely absorbed in the superficial pleasures of their everyday lives, while outside the frost held the land in its grip.
In the midst of this restless torrent of life sat an older man at a corner table, entirely unfazed by the noise around him. He wore a dark, heavy coat, his white hair stood out wildly from his temples, and his lips were compressed into a narrow, bitter line. His face appeared stern, motionless, and very composed. It was Arthur Schopenhauer. He was completely absorbed in a small notebook, scratching thoughts into it with quick, harsh pen strokes, occasionally sipping from his warm glass to dispel the winter chill.
Peter Siegfried Krug entered the tavern, the cold of the winter night still clinging to his clothes. He had a fine nose for interesting people; the celebrating crowd around him did not interest him at all. But the old man in the corner fascinated him immediately. Krug already knew the philosopher from his first publications. That face was unmistakable—always similar, always marked by a deep, almost uncanny thoughtfulness. Krug walked over slowly, quietly pulled back a chair, and sat down at the table. Schopenhauer did not look up; the quill continued to scratch unmoved across the paper.
Peter Siegfried Krug: (waits a moment, looks at the dancing quill, and then speaks in a calm, respectful voice) A restless place to hold on to thoughts, Mr. Schopenhauer. Listening to the people here, one might think life consists only of guild business and housewarming parties. One almost forgets how mercilessly winter rules outside, while the thick snowflakes bury everything beneath them.
Arthur Schopenhauer: (stops mid-motion, the quill hovering over the paper, he slowly looks up and examines Krug with his deep-set eyes) That is the nature of the masses, my dear sir. They numb themselves with the noise of their own nothingness and the warmth of this hall, so as not to have to hear the great, frosty yawning of existence. He who does not love solitude does not love freedom either. What are you seeking at my table?
Peter Siegfried Krug: I was looking for a face that does not flow with the crowd. I know your early writings; your face is as composed as your thoughts. I did not mean to interrupt you, but I feel that what you are writing there goes far beyond what these citizens here will ever comprehend.
Arthur Schopenhauer: (looks down at his notebook, a faint, bitter smile brushing his lips) I am indeed recording notes for an essay here. I am dissecting the nature of man. Observing this tavern, one sees only vain selfishness. Yet behind this mask of sociability lurks something far darker. I have come to the conclusion: man is the most cruel creature on this planet. No animal tortures for the sake of torturing. Only man does that.
Peter Siegfried Krug: (nods slowly, thoughtfully, as the wind rattles against the windows) The cruelty of man… That is a terrible word, and yet it caught up with me again only recently. I sat in the cold of my room and read reports from overseas, from the United States of America. There I came across the fates of men who have been held in the dungeons there for over fifty years. One of them passed away behind bars as an old man just a few weeks ago, in September 2026. I could think of nothing else for days.
Arthur Schopenhauer: (lays the quill down completely, crosses his arms, and looks at Krug more closely) From the USA? Yes, I am quite familiar with the reports concerning that transatlantic justice system. A fascinating field for a psychologist. While here in Europe the courts are at least theoretically credited with a system of reformation and rehabilitation—however flawed it may be—in the New World, the naked, unvarnished drive often shows itself. But tell me, Mr…?
Peter Siegfried Krug: Krug. Peter Siegfried Krug. The European system is indeed structured differently; it at least allows for the thought of a transformation. But over there, in America, a different logic reigns. These men I read about spent half a century in maximum-security prisons. The American legal system is a machinery of pure retribution. Everything there is bent on revenge. And as I read that, I thought to myself: that is a way of operating no less cruel than that of the murderer himself. Do not misunderstand me, Mr. Schopenhauer—one cannot excuse their severe deeds. No human being is capable or fit to excuse that. But the mercilessness with which the system lets them rot until their bitter end in that social cold shook me.
Arthur Schopenhauer: (his eyes narrow with curiosity) You pass a harsh judgment on the justice system there, Mr. Krug. When the system punishes, it believes itself to be in the right. What kind of subjects were they? What deeds were they charged with that caused them to be so relentlessly enclosed?
Peter Siegfried Krug: (leans forward slightly, his voice becoming low, almost a whisper, but incredibly meticulous) They were members of the so-called Manson Family. I studied the reports closely, and the details make one shudder. The one who is still incarcerated is named Bobby Beausoleil. In July 1969, he, along with two women, forced his way into the home of music teacher Gary Hinman. They held him hostage for days, beat him, demanded money that he did not even possess. Charles Manson arrived and slashed Hinman's ear with a broadsword. In the end, Beausoleil brutally murdered the defenseless man with two knife thrusts to the chest. They left him to bleed to death painfully on the floor for hours, while they smeared "Political Piggy" on the wall with his blood to deceive the police.
Arthur Schopenhauer: (breathes in sharply) A repulsive excess of the blind will. And the other? The one who died in prison?
Peter Siegfried Krug: Bruce Davis. In August 1969, he, along with Manson and others, lured stuntman Donald "Shorty" Shea into a car under a false pretense. During the drive, they drew their knives. They brutally attacked Shea; Davis was present when they severely injured the man's head with a pipe wrench and finally tortured and mutilated him to death in the most gruesome manner. They buried the body in the desert sand, where it was not found until eight years later.
Arthur Schopenhauer: (taps his knuckle lightly on the table) Well, Mr. Krug, when you recount these details to me so meticulously, I must ask you: is the system not right here? If man acts so cruelly against his own kind, has he not well deserved what he got—namely, life behind bars? The system has rendered them harmless. Is that not the logical consequence?
Peter Siegfried Krug: (looks Schopenhauer straight in the eyes, his gaze becoming sharp) That is the surface, Mr. Schopenhauer. That is what the masses believe. But look at what happened afterward. Both men changed completely over the decades. Davis became a priest in prison, earned a doctorate in philosophy, and led an absolutely blameless life. Beausoleil created profound, spiritual music behind bars to cleanse his soul. The parole board—the experts—recommended their release several times over the decades because they no longer posed a danger. Yet the governors of California vetoed it every single time for purely tactical, political reasons. They needed these men. Such murderers are used by society as the absolute monster, as personified evil. They serve literally as a projection screen. And that begs the question: how much cruelty do the justice system and the governors themselves carry within them, seeing themselves as the good ones only by contrast to the locked-up monsters?
Arthur Schopenhauer: (remains silent for a long moment, fixing Krug with a penetrating gaze, his initial abruptness giving way to a dark fascination) A projection screen… Yes. Man projects his own inner mire onto the scapegoat in order to bask in the glow of his own virtue. The justice system clothes its own hard-heartedness in the garment of duty. A psychological masterpiece of collective egoism. But tell me, Mr. Krug… why does this topic burn so hotly within you? Why does a man like you look so deeply behind the masks of these powerful figures?
Peter Siegfried Krug: (his voice becomes noticeably more brittle, yet he does not lose his firmness) Because I experienced the cruelty of the system and the societal facade firsthand, long before I read these reports. Cruelty propagates itself, secretly, from generation to generation. These murderers did not come into the world as monsters either. The great suffering was already there beforehand, deeply engraved in their childhood and youth. Understand me correctly: it excuses them zero. It does not forgive any of their brutal deeds. But the pressure of suffering that shaped them was real. I know what I am talking about. I was put into an infant home as a baby. My mother abandoned me in institutions over and over again throughout my entire childhood. That is a cruelty, Mr. Schopenhauer, just like putting murderers into prisons! It was deprivation of liberty. It was systematic cruelty. And all because my mother selfishly wanted to build a glamorous life of her own. She sought wealth, wanted the security of a status symbol in the health department. There was no room for me.
Arthur Schopenhauer: (closes his eyes for a moment, slowly shaking his head) The naked, unvarnished egoism of the creature. The child is sacrificed so that the bourgeois illusion of happiness remains undisturbed. What do you know about the beginnings of these two murderers? Was it the same mire?
Peter Siegfried Krug: Bobby Beausoleil was put into a reform school by his family at just 15 years old—locked away, left to the harshness of the system. There he learned the coldness of the world. And Bruce Davis grew up under a bourgeois illusion of perfection, suffering from extreme inner alienation and isolation until he plunged into heavy LSD use. Both were internally frozen, full of the pressure of suffering, long before they became perpetrators. And it was no different for me. As a youth here in Salzburg, I had to starve in the deepest winter. I ate almost nothing over the month, keeping myself above water for a long time only on dry bread and water. She, on the other hand, lived in pure affluence. As a young adult, I wandered aimlessly through the freezing winter nights in the streets of Salzburg, for hours, just to avoid freezing to death in constant motion! In the homes, I was beaten and humiliated by the educators. I experienced every possible form of cruelty that human beings can inflict on a defenseless person.
Arthur Schopenhauer: (leans far back in his chair) One beast is beaten into shape in the reformatory, the other suffocates on bourgeois alienation, and you had to wander through the icy Salzburg winter night just to survive. And the system? Was there no one who saw this brutality? No court that atoned for this hidden cruelty?
Peter Siegfried Krug: (smiles bitterly) No. In the end, neither my mother nor those who were responsible for my upbringing ever apologized to me. They all passed away in the winter of their lives without ever being summoned before a secular court for their deeds. They took their lack of insight to the grave. It is true that the city of Salzburg later officially recognized me as a victim during the historical investigation of the home scandals, paid me 25,000 euros in compensation, and the city councilwoman apologized in a personal letter. She promised that far better care would be taken in the future so that children in foster care would never again have to go through so much pain, agony, and abuse. But in the grand scheme of things, what is a letter, what are a few coins against a stolen childhood and a shattered life? The system only appeases its own conscience, while the true perpetrators got off scot-free.
Arthur Schopenhauer: (his voice emerges warm and steady from the darkness) You have laid out the wheel of suffering in all its terrible splendor before me, Mr. Krug. What you describe—this endless chain in which suffered pain leads to new cruelty—is Samsara. The eternal, self-consuming wheel of existence. I often escape from this European noise into the most sublime writings: into the Upanishads, into the Bhagavadgita, into the teachings of the sublime Buddha. Brahmanism and Buddhism have solved the riddle. Salvation lies in deep, unshakeable self-knowledge and the insight into the universal evil of this world. One then chooses the only true path, which constitutes the essence of every true religion: the path of renunciation. The denial of the will to live. One stops demanding, hating, or waiting for atonement from those who die unrepentant anyway.
Peter Siegfried Krug: (his voice breaks the silence, low but with a massive, crushing weight) That sounds peaceful in a warm hall, Mr. Schopenhauer. But you forget those who were drawn into this maelstrom without any fault of their own. I ask you a heavy question: what about the children of the murdered? What about the descendants of Gary Hinman or Donald Shea? Their lives were shattered in the frosty breath of death. How on earth are they to find liberation? How should they transform themselves when the pain of loss is their daily bread? Is not the eternal revenge they demand from the system the completely wrong path, drawing them only deeper into Samsara? And the justice system that executes this revenge—does it not thereby become the eternal henchman of suffering itself?
Arthur Schopenhauer: Eternal revenge is the wrong path! It is a psychological poison. He who demands revenge chains his own soul to the murderer of his father. The liberation for the children of the victims begins the moment they realize that the suffering of the murderer in prison does not undo their own suffered misfortune. If they give up their mercilessness and say, "I let go of the hatred, for my own sake," then they break the chain. Only in this renunciation of revenge lies the true transformation. You, Mr. Krug, have not transformed your suffering into new cruelty. You have transformed it into intellect. You sit here with me in the dark while the winter clitters outside, and you understand the system better than those who direct it.
Peter Siegfried Krug: (stares into the darkness, his voice of an icy clarity) And yet, Mr. Schopenhauer, there is a boundary among perpetrators that decides everything. It is the boundary of insight. Men like Davis and Beausoleil understood after decades in the dungeon what they had done. They broke their ego, took the guilt upon themselves, and admitted that their path was the wrong one. They transformed themselves. But look at this Luigi Mangione, whom I also read about in the news! He continues to justify his deed to this day. He believes that because the system is cruel, he was allowed to be cruel too. He is still stuck right in the middle of the delusion of the will. He does not see that by committing murder, he himself became part of the cruelty. The invisible cruelty of the system and the helplessness of the individual are why many mistakenly believe they must be cruel—yet this chain must be exposed, not forged further.
Arthur Schopenhauer: Because he is blinded by the Principium Individuationis, Mr. Krug. He still believes in the illusion that one can fight the evil of the world with a bullet. That is the arrogance of immaturity. He who justifies his deed has not even set foot on the first stage of metaphysics. He sees himself as a judge, but is merely another slave to the blind drive. For a murderer who stands before the ruins of his deed, goes within himself, and truly repents, one may have respect. For that insight is a heroic act of the mind. It requires more courage than firing a weapon. Your mother, Mr. Krug, the educators in your homes, the system, the arrogant judges of America—and indeed men like Mangione—they all share the same, terrible flaw: the lack of insight. It is the actual, the absolute evil in this world. He who dies unrepentant denies the mind its salvation. Insight is the only key that can ever unlock the dungeon.
The heavy, wooden scraping of a chair at the far end of the room abruptly jarred the two men from their metaphysical contemplations. A faint, yellowish beam of light cut through the darkness as the waiter approached the corner table, holding a burning lantern in his hand. His voice was rough and pressing.
The Waiter: Gentlemen, I am sorry, but I must now unyieldingly ask for payment. Closing time was half an hour ago. I must lock up the tavern for good now; the frost is already creeping in under the door.
Arthur Schopenhauer: (reaches into his dark coat, pulls out his purse) You are perfectly right, my dear fellow. Forgive us. When the mind wanders, man all too easily forgets the time.
Peter Siegfried Krug: (rises slowly, feeling the cold of the room) Yes, excuse the delay. We were entirely absorbed in a heavy conversation.
Schopenhauer placed the silver coins for the bill onto the rough wooden table and pushed a generous tip after them. The waiter took the money, bowed briefly, and guided the two men to the heavy oak door with the lantern. The lock clicked loudly as the innkeeper released them into the freedom of the night.
Outside, the icy, clear Salzburg winter air welcomed them. The frost bit mercilessly into their faces, the alleys were completely deserted, and the snow crunched quietly beneath their boots. Incessantly, thick snowflakes fell from the night sky. The view was almost entirely blocked by the frozen haze that rose from the nearby Salzach, blanket-like layers of fog settling everywhere over the city. And yet, despite this impenetrable, piercing cold, Schopenhauer paused briefly at the riverbank. His gaze fell upon the river, and he saw swans swimming calmly in the icy water of the Salzach. Clearly, neither the deep night nor the freezing water bothered them. They glided silently through the gray, untouched by the pain of the world.
Schopenhauer pulled his hat lower over his face and raised his walking stick slightly in greeting.
Arthur Schopenhauer: Farewell, Mr. Krug. Look at these creatures… They do not ask for justice, they simply live their nature. Preserve your clear vision. It is the only thing that protects us from the delusions of this existence.
Peter Siegfried Krug: Farewell, Mr. Schopenhauer. Thank you for your ears.
They turned away. Their footsteps echoed rhythmically on the frozen cobblestones as they lost themselves in opposite directions in the darkness of the snowy winter night. Behind remained only the faint whistling of the icy wind in the old walls of the city of Salzburg—and the silent drifting of the swans on the cold Salzach.
Die Kette des Leidens
Ein fiktiver Dialog im winterlichen Salzburg zwischen Peter Siegfried Krug und Arthur Schopenhauer
Das Gasthaus war mäßig beleuchtet. Schwerer Tabakqualm und der dichte Geruch von billigem Schweinebraten hingen wie eine schwere Decke in der Luft. Draußen herrschte tiefste Winterzeit; der eisige Ostwind pfiff unbarmherzig durch die Ritzen der hölzernen Fensterläden und drückte die Kälte der Salzburger Gassen bis in den Schankraum. Unaufhörlich fielen dichte Schneeflocken vom Nachthimmel herab, und der gefrorene Dunst, der träge von der Salzach über die Stadt zog, versperrte fast vollständig die Sicht. Wie dichte Nebelschwaden lag das eisige Grau überall über den Straßen. Rundherum saßen die Bürger an den Tischen, beachteten sich gegenseitig kaum und vergnügten sich lautstark beim wärmenden Punsch. Sie sprachen hitzig über ihre Feste, über ihre neu gebauten Häuser und über ihre neuesten geschäftlichen Projekte, ganz versunken in den oberflächlichen Freuden ihres Alltags, während draußen der Frost das Land im Griff hatte.
Mitten in diesem unruhigen Strom des Lebens saß ein älterer Mann an einem Ecktisch, gänzlich unbeeindruckt von dem Lärm um ihn herum. Er trug einen dunklen, schweren Rock, sein weißes Haar stand wild von den Schläfen ab und seine Lippen waren zu einer schmalen, bitteren Linie zusammengepresst. Sein Gesicht wirkte streng, unbewegt und sehr gesetzt. Es war Arthur Schopenhauer. Er war vollkommen vertieft in ein kleines Notizbuch, in das er mit raschen, harten Federstrichen Gedanken kratzte, während er gelegentlich an seinem warmen Glas nippte, um die Winterkälte zu vertreiben.
Peter Siegfried Krug betrat das Wirtshaus, die Kälte der Winternacht noch in den Kleidern. Er hatte eine feine Nase für interessante Personen; die feiernde Menge rundherum beachtete er gar nicht. Doch der alte Mann im Eck faszinierte ihn sofort. Krug kannte den Philosophen bereits aus dessen ersten Veröffentlichungen. Dieses Gesicht war unverkennbar – immer ähnlich, immer von einer tiefen, fast unheimlichen Nachdenklichkeit geprägt. Krug ging langsam hinüber, zog leise einen Stuhl zurück und setzte sich an den Tisch. Schopenhauer hob den Blick nicht, die Feder kratzte ungerührt weiter über das Papier.
Peter Siegfried Krug: (wartet einen Moment, blickt auf die tanzende Feder und spricht dann mit ruhiger, respektvoller Stimme) Ein unruhiger Ort, um Gedanken festzuhalten, Herr Schopenhauer. Wenn man den Leuten hier lauscht, könnte man meinen, das Leben bestünde nur aus Zunftgeschäften und Einweihungsfeiern. Man vergisst fast, wie unerbittlich draußen der Winter regiert, während die dichten Schneeflocken alles unter sich begraben.
Arthur Schopenhauer: (hält mitten in der Bewegung inne, die Feder schwebt über dem Papier, er blickt langsam auf und mustert Krug mit seinen tief liegenden Augen) Das ist das Wesen der Masse, mein Herr. Sie betäuben sich mit dem Lärm ihrer eigenen Nichtigkeit und der Wärme dieses Saales, um das große, frostige Gähnen des Daseins nicht hören zu müssen. Wer die Einsamkeit nicht liebt, liebt auch die Freiheit nicht. Was suchen Sie an meinem Tisch?
Peter Siegfried Krug: Ich suchte ein Gesicht, das nicht mit der Masse fließt. Ich kenne Ihre frühen Schriften, Ihr Gesicht ist gesetzt wie Ihre Gedanken. Ich wollte Sie nicht unterbrechen, aber ich spüre, dass das, worüber Sie dort schreiben, weit über das hinausgeht, was diese Bürger hier jemals begreifen werden.
Arthur Schopenhauer: (blickt auf sein Notizbuch, ein schwaches, bitteres Lächeln huscht über seine Lippen) Ich halte hier in der Tat Notizen für einen Essay fest. Ich seziere das Wesen des Menschen. Wenn man dieses Wirtshaus beobachtet, sieht man nur eitle Selbstsucht. Doch hinter dieser Maske der Geselligkeit lauert etwas weit Finstereres. Ich bin zu dem Schluss gekommen: Der Mensch ist das allergrausamste Wesen auf diesem Planeten. Kein Tier quält um des Quälens willen. Das tut nur der Mensch.
Peter Siegfried Krug: (nickt langsam, nachdenklich, während der Wind rüttelnd gegen die Scheiben schlägt) Die Grausamkeit des Menschen… Das ist ein furchtbares Wort, und doch hat es mich erst vor Kurzem wieder eingeholt. Ich saß in der Kälte meiner Stube und las Berichte aus Übersee, aus den Vereinigten Staaten von Amerika. Da stieß ich auf die Schicksale von Männern, die seit über fünfzig Jahren in den dortigen Kerkern festgehalten werden. Einer von ihnen ist erst vor wenigen Wochen, im September 2026, als greiser Mann hinter Gittern verstorben. Ich konnte tagelang an nichts anderes denken.
Arthur Schopenhauer: (legt die Feder nun ganz ab, verschränkt die Arme und blickt Krug genauer an) Aus den USA? Ja, ich bin durchaus vertraut mit den Berichten über jene transatlantische Justiz. Ein interessantes Feld für einen Psychologen. Während man hier in Europa den Gerichten zumindest theoretisch ein System der Besserung und Resozialisierung zuschreibt – so fehlerhaft es auch sein mag –, zeigt sich in der neuen Welt oft der nackte, ungeschminkte Trieb. Aber erzählen Sie, Herr…?
Peter Siegfried Krug: Krug. Peter Siegfried Krug. Das europäische System ist in der Tat anders aufgebaut, es lässt zumindest den Gedanken an eine Wandlung zu. Aber drüben, in Amerika, herrscht eine andere Logik. Diese Männer, von denen ich las, saßen ein halbes Jahrhundert in Hochsicherheitsgefängnissen. Das amerikanische Rechtssystem ist eine Maschinerie der puren Vergeltung. Alles ist dort auf Rache aus. Und als ich das las, dachte ich mir: Das ist eine nicht weniger grausame Art und Weise wie die der Mörder selbst. Verstehen Sie mich nicht falsch, Herr Schopenhauer – man kann ihre schweren Taten nicht entschuldigen. Kein Mensch ist dazu in der Lage oder fähig, das zu entschuldigen. Aber die Unerbitterlichkeit, mit der das System sie bis zum bitteren Ende in der sozialen Kälte verrecken lässt, hat mich erschüttert.
Arthur Schopenhauer: (seine Augen verengen sich neugierig) Sie fällen ein hartes Urteil über die dortige Justiz, Herr Krug. Wenn das System straft, glaubt es sich im Recht. Um was für Subjekte handelte es sich denn? Welche Taten lastete man ihnen an, dass man sie so unerbittlich umschloss?
Peter Siegfried Krug: (beugt sich etwas vor, seine Stimme wird leise, fast flüsternd, aber ungemein akribisch) Es waren Mitglieder der sogenannten Manson Family. Ich habe die Berichte genau studiert, und die Einzelheiten lassen einen schaudern. Der eine, der noch immer sitzt, heißt Bobby Beausoleil. Im Juli 1969 drang er zusammen mit zwei Frauen in das Haus des Musiklehrers Gary Hinman ein. Sie hielten ihn tagelang als Geisel, schlugen ihn, forderten Geld, das er gar nicht besaß. Charles Manson kam hinzu und schlitzte Hinman mit einem Breitschwert das Ohr auf. Am Ende erstach Beausoleil den wehrlosen Mann mit zwei Messerstichen in die Grundfeste der Brust. Sie ließen ihn stundenlang qualvoll am Boden verbluten, während sie mit seinem Blut „Political Piggy“ an die Wand schmierten, um die Polizei zu täuschen.
Arthur Schopenhauer: (atmet scharf ein) Ein abscheulicher Exzess des blinden Willens. Und der andere? Der im Gefängnis starb?
Peter Siegfried Krug: Bruce Davis. Im August 1969 lockte er zusammen mit Manson und anderen den Stuntman Donald „Shorty“ Shea unter einem Vorwand in ein Auto. Auf der Fahrt zogen sie die Messer. Sie attackierten Shea brutal, Davis war dabei, als sie den Mann mit einer Rohrzange schwer am Kopf verletzten und ihn schließlich auf grausamste Weise zu Tode folterten und verstümmelten. Sie vergruben die Leiche im Wüstensand, wo sie erst acht Jahre später gefunden wurde.
Arthur Schopenhauer: (schlägt mit dem Knöchel leicht auf den Tisch) Nun, Herr Krug, wenn Sie mir diese Details so akribisch schildern, dann frage ich Sie: Hat das System hier nicht recht? Wenn der Mensch so grausam gegen seinesgleichen vorgeht, hat er dann nicht wohl verdient, was er bekam? Lebenslänglich. Weggesperrt von der Welt, damit die Bestie keinen Schaden mehr anrichtet. Ist das nicht die logische Konsequenz?
Peter Siegfried Krug: (sieht Schopenhauer direkt in die Augen, sein Blick wird schneidend) Das ist die Oberfläche, Herr Schopenhauer. Das ist das, was die Masse glaubt. Aber sehen Sie sich an, was danach geschah. Beide Männer veränderten sich über die Jahrzehnte vollkommen. Davis wurde im Gefängnis zum Priester, erwarb einen Doktorgrad in Philosophie, führte ein absolut tadelloses Leben. Beausoleil schuf tiefgründige, spirituelle Musik hinter Gittern, um seine Seele zu reinigen. Der Bewährungsausschuss – die Experten – empfahl im Laufe der Jahrzehnte mehrfach ihre Entlassung, weil von ihnen keine Gefahr mehr ausging. Doch die Gouverneure von Kalifornien legten jedes Mal aus rein taktischen, politischen Gründen ihr Veto ein. Sie brauchten diese Männer. Solche Mörder werden von der Gesellschaft als das absolute Monster, als das personifizierte Böse gebraucht. Sie dienen förmlich als Projektionsfläche. Und da stellt sich mir die Frage: Wie viel an Grausamkeiten tragen wohl die Justiz und die Gouverneure selbst in sich, die sich dadurch nur als die Guten im Kontrast zu den Mördern sehen?
Arthur Schopenhauer: (schweigt, er fixiert Krug mit einem langen, durchdringenden Blick, die anfängliche Schroffheit weicht einer düsteren Faszination) Eine Projektionsfläche… Ja. Der Mensch projiziert seinen eigenen inneren Morast auf den Sündenbock, um sich im Glanz der eigenen Tugend zu sonnen. Die Justiz kleidet ihre eigene Hartherzigkeit in das Gewand der Pflicht. Ein psychologisches Meisterstück des kollektiven Egoismus. Aber sagen Sie mir, Herr Krug… warum brennt dieses Thema so heiß in Ihnen? Warum sieht ein Mann wie Sie so tief hinter die Masken dieser Mächtigen?
Peter Siegfried Krug: (seine Stimme wird merklich brüchiger, doch er verliert seine Festigkeit nicht) Weil ich die Grausamkeit des Systems und der gesellschaftlichen Fassade am eigenen Leib erfahren habe, lange bevor ich diese Berichte las. Die Grausamkeit pflanzt sich fort, heimlich, von Generation zu Generation. Auch diese Mörder kamen nicht als Monster auf die Welt. Das große Leid war bei beiden schon vorher da, tief in ihrer Kindheit und Jugend eingegraben. Verstehen Sie mich recht: Es entschuldigt sie null. Es verzeiht keine ihrer brutalen Taten. Aber der Leidensdruck, der sie formte, war real. Ich weiß, wovon ich spreche. Ich wurde als Säugling in ein Säuglingsheim gesteckt. Meine Mutter hat mich meine gesamte Kindheit über immer wieder in Heimen abgeschoben. Das ist eine Grausamkeit, Herr Schopenhauer, wie wenn man Mörder in Gefängnisse steckt! Es war Freiheitsentzug. Es war systematische Grausamkeit. Und das alles nur, weil meine Mutter egoistischerweise ein eigenes, glänzendes Leben aufbauen wollte. Sie suchte Wohlstand, wollte die Sicherheit eines Statussymbols im Gesundheitsamt. Für mich hatte sie keinen Platz.
Arthur Schopenhauer: (schließt für einen Moment die Augen, schüttelt langsam den Kopf) Der nackte, ungeschminkte Egoismus der Kreatur. Das Kind wird geopfert, damit die bürgerliche Illusion von Glück ungestört bleibt. Was wissen Sie über die Anfänge dieser beiden Mörder? War es derselbe Morast?
Peter Siegfried Krug: Bobby Beausoleil wurde mit gerade einmal 15 Jahren von seiner Familie in eine Besserungsanstalt gesteckt – weggesperrt, der Härte des Systems überlassen. Dort lernte er die Kälte der Welt kennen. Und Bruce Davis wuchs unter bürgerlichem Scheindruck auf, litt unter extremer innerer Entfremdung und Isolation, bis er sich in schweren LSD-Konsum stürzte. Beide waren innerlich erfroren, voller Leidensdruck, lange bevor sie Täter wurden. Und mir erging es nicht anders. Als Jugendlicher hier in Salzburg musste ich hungern, mitten im tiefsten Winter. Ich aß über den Monat fast nichts, hielt mich lange Zeit nur von trockenem Brot und Wasser über Wasser. Sie hingegen lebte im reinsten Wohlstand. Als junger Erwachsener durchwanderte ich ziellos die eiskalten Winternächte in den Straßen von Salzburg, stundenlang, nur um in der ständigen Bewegung nicht jämmerlich zu erfrieren! In den Heimen wurde ich von den Erziehern geschlagen, gedemütigt. Ich habe alle Möglichkeiten von Grausamkeiten durcherlebt.
Arthur Schopenhauer: (lehnt sich tief in seinen Stuhl zurück) Die eine Bestie wird in der Anstalt großgeprügelt, die andere erstickt an der bürgerlichen Entfremdung, und Sie mussten durch die eisige Salzburger Winternacht wandern, um zu überleben. Und das System? Gab es niemanden, der diese Brutalität sah? Ein Gericht, das diese verdeckte Grausamkeit sühnte?
Peter Siegfried Krug: (lächelt bitter) Nein. Am Ende haben sich weder meine Mutter noch die damaligen Erziehungsberechtigten jemals bei mir entschuldigt. Sie sind alle im Winter ihres Lebens verstorben, ohne je für ihre Taten vor ein weltliches Gericht geladen zu werden. Sie nahmen ihre Uneinsichtigkeit mit ins Grab. Zwar hat mich die Stadt Salzburg viel später im Zuge der historischen Aufarbeitung offiziell als Opfer anerkannt, mir 25.000 Euro Entschädigung gezahlt und die Stadträtin entschuldigte sich in einem persönlichen Schreiben. Sie versprach, dass man zukünftig weitaus besser aufpassen werde, damit Kindern in Fremdunterbringungen nicht noch einmal so viel Leid, Qual und Misshandlung widerfährt. Aber was ist unterm Strich ein Brief, was sind ein paar Münzen gegen eine gestohlene Kindheit und ein zerstörtes Leben? Das System beruhigt nur sein eigenes Gewissen, während die wahren Täter ungeschoren davonkamen.
Arthur Schopenhauer: (seine Stimme dringt warm und stetig aus der Dunkelheit) Sie haben das Rad des Leidens in seiner ganzen, furchtbaren Pracht vor mir ausgebreitet, Herr Krug. Was Sie beschreiben – diese endlose Kette, in der erlittenes Leid zu neuer Grausamkeit führt –, ist das Samsara. Das ewige, sich selbst verzehrende Rad des Daseins. Ich flüchte vor diesem europäischen Lärm oft in die erhabensten Schriften: in die Upanishaden, in die Bhagavadgita, in die Lehren des erhabenen Buddha. Der Brahmanismus und der Buddhismus haben das Rätsel gelöst. Die Erlösung liegt in der tiefen, unerschütterlichen Selbsterkenntnis und der Einsicht in das universelle Übel dieser Welt. Man geht dann den einzig wahren Weg, den das Wesen jeder echten Religion ausmacht: den Weg der Entsagung. Die Verneinung des Willens zum Leben. Man hört auf, zu fordern, zu hassen oder auf Sühne von jenen zu warten, die ohnehin uneinsichtig sterben.
Peter Siegfried Krug: (seine Stimme bricht die Stille, leise, aber mit einer ungeheuren, zentnerschweren Wucht) Das klingt friedvoll im warmen Saal, Herr Schopenhauer. Aber Sie vergessen diejenigen, die ohne jede Schuld in diesen Mahlstrom hineingezogen wurden. Ich frage Sie eine schwere Frage: Was ist mit den Kindern der Ermordeten? Was ist mit den Nachkommen von Gary Hinman oder Donald Shea? Ihr Leben wurde im frostigen Hauch des Todes zertrümmert. Wie um alles in der Welt sollen sie je Befreiung bekommen? Ist denn die ewige Rache, die sie vom System fordern, nicht der völlig verkehrte Weg, der sie nur noch tiefer in das Samsara hineinzieht? Und die Justiz, die diese Rache vollstreckt – wird sie dadurch nicht selbst zum ewigen Handlanger des Leidens?
Arthur Schopenhauer: Die ewige Rache ist der verkehrte Weg! Sie ist ein psychologisches Gift. Wer Rache fordert, kettet seine eigene Seele an den Mörder seines Vaters. Die Befreiung für die Kinder der Opfer beginnt in dem Moment, in dem sie erkennen, dass das Leiden des Mörders im Gefängnis ihr eigenes erlittenes Unglück nicht ungeschehen macht. Wenn sie die Unerbitterlichkeit aufgeben und sagen: „Ich lasse den Hass los, um meiner selbst willen“, dann brechen sie die Kette. Erst in dieser Entsagung von der Rache liegt die wahre Wandlung. Sie, Herr Krug, haben Ihr Leid nicht in neue Grausamkeit verwandelt. Sie haben es in Geist verwandelt. Sie sitzen hier mit mir im Dunkeln, während draußen der Winter klirrt, und Sie begreifen das System besser als jene, die es lenken.
Peter Siegfried Krug: (blickt in die Dunkelheit, seine Stimme von eisiger Klarheit) Und doch, Herr Schopenhauer, gibt es unter den Tätern eine Grenze, die alles entscheidet. Es ist die Grenze der Einsicht. Männer wie Davis und Beausoleil haben nach Jahrzehnten im Kerker verstanden, was sie angerichtet haben. Sie haben ihr Ego gebrochen, die Schuld auf sich genommen und eingesehen, dass ihr Weg der falsche war. Sie haben sich gewandelt. Aber sehen Sie sich diesen Luigi Mangione an, von dem ich ebenfalls in den Nachrichten las! Er rechtfertigt seine Tat bis heute. Er glaubt, weil das System grausam ist, durfte er es auch sein. Er steckt noch mitten drin im Wahn des Willens. Er durchschaut nicht, dass er durch den Mord nur selbst zum Teil der Grausamkeit wurde. Die unsichtbare Grausamkeit des Systems und die Ohnmacht des Einzelnen sind es, warum viele fälschlicherweise meinen, sie müssten grausam sein – doch diese Kette muss offengelegt, nicht weitergeschmiedet werden.
Arthur Schopenhauer: Weil er vom Prinzipium Individuationis verblendet ist, Herr Krug. Er glaubt noch an die Illusion, dass man das Übel der Welt mit der Kugel bekämpfen kann. Das ist der Hochmut des Unreife. Wer seine Tat rechtfertigt, hat die erste Stufe der Metaphysik noch gar nicht betreten. Er sieht sich als Richter, ist aber nur ein weiterer Sklave des blinden Drangs. Vor einem Mörder, der vor den Trümmern seiner Tat steht, in sich geht und wahrhaft bereut, vor dem darf man Respekt haben. Denn diese Einsicht ist eine heroische Tat des Geistes. Sie erfordert mehr Mut, als eine Waffe abzufeuern. Ihre Mutter, Herr Krug, die Erzieher in Ihren Heimen, das System, die hochmütigen Richter Amerikas – und eben auch Männer wie Mangione – sie alle teilen denselben, schrecklichen Makel: die Uneinsichtigkeit. Sie ist das eigentliche, das absolute Böse auf dieser Welt. Wer uneinsichtig stirbt, verweigert dem Geist die Erlösung. Die Einsicht ist der einzige Schlüssel, der den Kerker jemals aufschließen kann.
Das schwere, hölzerne Scharren eines Stuhls am anderen Ende des Raumes riss die beiden Männer jäh aus ihren metaphysischen Betrachtungen. Ein schwacher, gelblicher Lichtkegel schnitt durch die Finsternis, als der Kellner mit einer brennenden Laterne in der Hand an den Ecktisch trat. Seine Stimme war rau und drängend.
Der Kellner: Meine Herren, es tut mir leid, aber ich muss nun unnachgiebig um die Bezahlung bitten. Wir hatten bereits vor einer halben Stunde Sperrstunde. Ich muss das Gasthaus jetzt endgültig zusperren, der Frost kriecht schon unter der Tür herein.
Arthur Schopenhauer: (greift in seinen dunklen Rock, zieht die Geldbörse heraus) Sie haben vollkommen recht, mein Lieber. Verzeihen Sie uns. Wenn der Geist wandert, vergisst der Mensch allzu leicht die Uhrzeit.
Peter Siegfried Krug: (erhebt sich langsam, spürt die Kälte des Raumes) Ja, entschuldigen Sie die Verspätung. Wir waren gänzlich in ein schweres Gespräch vertieft.
Schopenhauer legte die Silbermünzen für die Zeche auf den rauen Holztisch und schob noch ein großzügiges Trinkgeld hinterher. Der Kellner nahm das Geld, verneigte sich kurz und wies den beiden Männern mit der Laterne den Weg zur schweren Eichentür. Das Schloss knackte laut, als der Wirt sie in die Freiheit entließ.
Draußen empfing sie die eisige, klare Salzburger Winterluft. Der Frost biss unbarmherzig in die Gesichter, die Gassen waren völlig menschenleer, und der Schnee knirschte leise unter den Stiefeln. Unaufhörlich fielen dichte Schneeflocken vom Nachthimmel herab. Die Sicht war fast gänzlich versperrt durch den gefrorenen Dunst, der von der nahen Salzach aufstieg und sich wie schwere Nebelschwaden überall über die Stadt legte. Und dennoch, trotz dieser undurchdringlichen Eiseskälte, hielt Schopenhauer am Ufer kurz inne. Sein Blick fiel auf den Fluss, und er sah, wie in dieser bitteren Kälte Schwäne ruhig im Wasser der Salzach schwammen. Offenbar störte sie weder die tiefe Nacht noch das eisige Wasser. Sie glitten stumm durch das Grau, unberührt vom Schmerz der Welt.
Schopenhauer setzte seinen Hut tiefer ins Gesicht und hob leicht den Spazierstock zum Gruß.
Arthur Schopenhauer: Leben Sie wohl, Herr Krug. Sehen Sie sich diese Kreaturen an… Sie fragen nicht nach Gerechtigkeit, sie leben einfach ihr Wesen. Bewahren Sie sich Ihren klaren Blick. Er ist das Einzige, was uns vor den Täuschungen dieses Daseins schützt.
Peter Siegfried Krug: Leben Sie wohl, Herr Schopenhauer. Danke für Ihre Ohren.
Sie wandten sich ab. Ihre Schritte verhallten rhythmisch auf dem gefrorenen Kopfsteinpflaster, während sie sich in entgegengesetzte Richtungen im Dunkeln der schneereichen Winternacht verloren. Zurück blieb nur das leise Pfeifen des eisigen Windes in den alten Mauern der Stadt Salzburg – und das lautlose Dahingleiten der Schwäne auf der kalten Salzach.
Leid zuzufügen führt niemals zur Befreiung.
- Das Verharren in der Kette: Wer aus eigener Ohnmacht und erlittenem Schmerz heraus zur Gewalt greift – sei es ein Mörder wie Luigi Mangione oder die Täter der Manson Family in ihrer Jugend –, glaubt in seiner Verblendung, er könne das erlittene Leid durch das Leid anderer auslöschen. Doch das Gegenteil ist der Fall. Das Ausüben von Gewalt schweißt den Täter nur noch fester an den Kreislauf des Leidens (Samsara). Man befreit sich nicht, sondern man wird selbst zum Sklaven des blinden, grausamen Drangs.
- Die Justiz als starres Glied: Auch das Rechtssystem, das rein auf Unerbitterlichkeit und Vergeltung setzt, begeht denselben metaphysischen Fehler. Es verlängert das Leid nur institutionell, anstatt es aufzubrechen. Es verwaltet den Schmerz, ohne den Menschen die Möglichkeit zu geben, durch Einsicht den Kerker des Geistes zu verlassen.
- Die heroische Tat der Einsicht: Wahre Erlösung und Freiheit entstehen erst dann, wenn man – wie es Bruce Davis und Bobby Beausoleil nach Jahrzehnten taten und wie Sie es in Ihrem eigenen Leben bewiesen haben – die Waffen des Hasses niederlegt. Wenn man die Kette durchbricht, indem man die eigene Geschichte und das universelle Übel der Welt mit unerbittlicher Klarheit analysiert, ohne selbst grausam zu werden.
- Peter Siegfried Krug
15. September 2026, Hallein
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